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Estante

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Entre os habituais livros de poetas mortos (ou não) e os romances incontornáveis que  me esperam nas estantes estrangeiras até que eu viaje e os traga para casa, naquela viagem minha mala revelou um padrão curioso: pelo menos 4 volumes com troca de correspondência entre autores. Todos eles fascinantes – mas confesso que em alguns casos há um pudor que, se não me impediu de levá-los para casa, muitas vezes me faz parar em algumas páginas, voltar – quase me certificar de que ninguém está vendo para só então engolir mais uma carta. Furtivamente. É uma delícia poder ler e reler e devorar secretamente o texto, o tom, a forma desses diálogos tão íntimos e tão performáticos dessas cartas e diários.

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